Uma odisseia no Espaço

O tango dos guarda-chuvas enfeitava à tarde de quinta-feira, mochilas e bolsas disputavam espaço no corredor do “busão”, eis que, em um rápido relance em direção à catraca, tem-se a visão, da opulência humana, trajando calça de veludo marrom, sapatos espancados pelo tempo, e uma camiseta, do que talvez, tenha sido de alguma banda, do movimento Glam Rock.

Ele ofegava e seus olhos esbaforidos fitavam a operadora da catraca, que indiferente a seu sofrimento, ouvia, o último sucesso do momento em seu maravilho MP333.

A cena que se observava era digna de um filme mal roteirizado de bollywood. Contrariando qualquer confusão filmográfica do leitor, no que tange ao título deste texto. Foi então que o motorista adentrou o coletivo e num gesto intempestivo, jogou-se em seu posto de trabalho e em um solavanco, arrancou o ônibus. Rompendo o cordão umbilical, que mantinha nosso opulento personagem, junto à catraca.

Este por sua vez, despencou sobre alguns chapéus e guarda-chuvas que abancam-se em volta da menina do MP333, que por sinal, ao ver a cena da queda de Momo, esboçou um pequeno gesto esquio de olhar e voltou-se ao inexorável aparelho telefônico.

A cena descrita no parágrafo anterior, pode soar, com traços banais do cotidiano, e sim, faz sentido darmos de ombros a “anedota” anterior, que em todo o seu trajeto de ação, durou no máximo alguns segundos. Contudo ao analisar a cena de várias perspectivas, mesmo sendo, atribulado por bolsas, mochilas e casacos que aventuravam-se naquela direção.

Pondera-se:

A perspectiva do chapéu: sentado calmamente em sua poltrona calva, o chapéu, ao ser sacolejado pelo arranque do coletivo, jamais imaginou que o perigo viria pelas costas, foi quando um antebraço o atingiu, lançando-o sobre várias cabeças desavisadas, ele, por sua vez, abraçou-se aos sapatos que aceleravam o “latão”.

A perspectiva do guarda-chuva: todo serelepe e dançante há alguns minutos atrás, agora acomodava-se feliz aos braços de uma bela bolsa preta, adornada com vários detalhes, em prata, e um pindureco, da Betty Bopp.

Esse sem cerimônias ao receber o enfadonho golpe, jogou-se ao chão, protegendo-se entre botas, sapatos e tênis, mas sua tentativa torno-se obsoleta ao projetar-se entre as escadas, e ser atingido por uma bota maléfica, que lançava-se desesperada em socorro a aquela camisa glam.

A perspectiva opulenta: eclodindo em glândulas sudoríparas, ele agarrava-se à catraca, como, Chaves, ao governo da Venezuela, porém ao sentir o inesperado solavanco, sua vísceras deslocaram-se, dando lugar a um show de ondas corporais dignas da realização do Oakley surf pro 2011, e em sua visão, apenas o nefasto teto do coletivo afastava-se, cada vez mais.

Passado o susto, bolsas, casacos, mochilas e outros se empenhavam no resgate daquele cidadão, foi quando, uma bolsa, lançou-se ao chão, liberando um canal visual para os curiosos, do outro lado da catraca.

E então, a cena, desejo, de todo moleque que tem uma moeda em mãos estava ali exposta aos olhos, até mesmo o chapéu que levantava-se atordoado nas mão do motorista, pode ver. Mais a indagação pertinente a todos, naquele momento, era, quem depositou a moedinha?

Uai! Sô! Uma Visão Mineira do Transporte Coletivo Mané

Jaqueline Ferrari, morena em torno de um metro e 70, pernas torneadas desenham-se através do vestido, olhos negros brilhantes e lascivos, sorriso perfeito e safado. A moça após alguns goles de cerveja e papo cotidiano entoa: “Eu me assumo sou puta e sou feliz”. Logo espontaneamente ela desabafa as mazelas e os benéficos ossos do ofício.

O papo vai fluindo, das entranhas de Belo Horizonte, onde ela iniciou-se na carreira. Sente saudades da família e da comidinha mineira, lembranças estas que disparam um timer de “UAI” e “SO” que deixam a conversa um tanto engraçada.

 Despida de preconceitos, Jaque mostra-se politizada e preocupada com a mobilidade urbana da capital Catarina. Profunda conhecedora das intimidades humanas, relacionadas à sua profissão, inicia um relato de perversões e injurias protagonizadas na casa de massagem ou “zona como se diz lá em minas” fala ela rindo. 

“Por falar em minas ‘uai’, lá eu achei que não ia dar conta, era muito homem. Um entra e saí frenético, eu até parecia uma Bruna Surfistinha preta”.  Segundo ela o que a difere da ex-companheira que foi parar em um papiro literário, é que eu sou muito mais gostosa, ironiza ela com um sorriso de canto.

Desde sua chegada a ilha da magia, ela reside no Ribeirão da Ilha e trabalha no centro, o problema para ela não é a distância entre o sul ilhéu até o centro, mas sim, a “puta sacanagem do transporte público”. Entre as comparações inevitáveis entre os enlatados humanos mineiros e Florianópolitanos, está à integração desintegrada insular.

Ela conta que em BH os ônibus estão em péssimas condições de uso, mas a integração funciona e embora a capital mineira tenha quase seis vezes a população de Florianópolis. Uma alternativa encontrada são as vans e os microônibus, que desafogam o sistema público e o tráfego.

Para ela, o que falta é uma boa dose de empregabilidade dos planejamentos sobre o transporte público, que nunca saem das gavetas da prefeitura. Ela pega a bolsa, um verdadeiro cinto de utilidades, chama o garçom, paga a conta e pela primeira vez na noite não mostra o seu sorriso ao lamentar “tenho que pegar o ônibus”.

Gestos, trocadilhos em trafulhas

Troca-Troca, trocadilho indigno de aplausos pela empáfia dos puritanos de plantão. Segundo alguns sites especializados na arte das trafulhas da língua, o troca-troca, é um ato sexual entre pessoas do mesmo sexo, ainda na puberdade.

Porém aí surgem no auge de nosso ócio criativo, indagações. Sobre os meninos da rua de trás adentrando a mata em busca de suas pipas perdidas há dois segundos. Enquanto você corria seu olho neste parágrafo.

Pois bem, essa singela “putaria” acabou de passar pela sua cabeça. Todavia, meu caro leitor, uma perquirição lhe é pertinente.

E na política?

Qual seria o termo correto para descrever tamanha orgia que acontece entre os parlamentares, municipais, estaduais ou mesmo federais, estes últimos com uma ressalva, são agraciados com requintes romanescos do imperador Gaius Caesar Germanicus conhecido pelos mais íntimos como Calígula.

Pois bem, enquanto você ainda mantém a imaginação em alta. Qual é sua atitude perante a tamanha desordem e desrespeito frente a seus direitos e ideologia?

Nos tempos áureos diria o meu e ou seu avô, o voto além de ser para João das Couves candidato mais bem quisto pela população do povoado de São Miguel, interior de Biguaçu, o voto tinha sim um Partido, uma ideologia a ser seguida. “Sou PTB, por que acredito piamente no estatuto da legenda”.

O estatuto dos partidos políticos são dotados de uma ideologia que em teoria deveria ser seguida pelos seus representantes com o mínimo de desvios possível. Porém o que ocorre é uma estapafúrdia pilhéria contra as ideologias partidárias.

Atualmente, temos no Brasil a um “intercâmbio” frenético de políticos entre legendas. É um entra e sai que ninguém mais entende quem é quem. E nesse troca- troca partidário quem acaba sendo o adolescente na puberdade é você eleitor, que não sabe mais em quem votar ou em que partido.

Não é possível mais atribuir a um partido ou candidato uma referência ideológica. Existem casos bizarros de parlamentares que saem do PSTU e migram para o DEM. Em uma comparação esdrúxula, seria vermos na próxima Copa do Mundo, Robinho em campo com a camisa da seleção hermana. Nenhum torcedor brasileiro aceitaria isso de bom grado.

E por que aceitamos passivamente o afronte ideológico que nos é imposto, ano após ano nos palácios governamentais do país? Atualmente os senadores analisam um projeto de lei que diminui esta festa. O Projeto encaminhado ao Senado estipula um período de 30 meses, para o candidato formalizar sua filiação ou mudança de domicílio junto ao TSE (Tribunal Superior Eleitoral).

Mais um ano eleitoral, falcatruas e denúncias são expostas e lançadas no ventilador. O grande problema que enfrentamos é quem são os candidatos que estão mostrando sua fronte ao eleitor.

Todos já foram vistos e revistos, a única diferença é que, como os meninos que ainda não saíram da mata em busca de suas pipas os candidatos já saíram de suas matas ideológicas há muito tempo.

E você o que vai fazer com seu título. Rasgar de novo na face do mesário e encaminhar-se laconicamente até a urna e digitar um numero diferente de quatro anos, mas com o mesmo pano de fundo ou tentar entender que se pode mudar a direção do calhambeque com um simples confirma?

Crônica Publicada no Jornal Laboratório Faculdade Estácio de Sá Santa Catarina

Sintaxe

Esquadrinhando um velho livro de português, seu Quinté franze o cenho, reorganiza a papelada ao lado em busca da palavra proferida pelo seu avô.

O predicado seria esta trafulha de provérbios distintos de tempos profusos, de chapéus abaloados, e com bengalas nas mãos, em que os mocinhos da Praça da Sé, cortejavam as donzelas que rodavam seus vestidos longos e semióticos.

Mas o objeto direto teima em não acompanhar o sujeito, e seu Quinté, leva a mão de volta as suas anotações e promiscuamente, solta em lamuria um profundo “caralho”.

Onde estará esta nostálgica estranha palavra. Ele vai a quinta estante da direita pra esquerda do quarto mal iluminado e com uma estranha similaridade com a casa da sua vó, é leitor a casa da sua vó.

Quinté corre os olhos na terceira fileira de cima pra baixo e encontra a versão estendida. Esbaforido com o peso da edição de 1990, solta um glutão “aqui eu vou encontrar”.

Leva o dicionário até a mesa o abre, uma nuvem de poeira lhe atinge a face, a irritação com a poeira o faz espirar, ele olha pra fora, inicia-se uma pequena turba de ventania desvia o olhar para o relógio na parede, já passou das duas da manhã.

Quinté, laconicamente caminha até a mesa seu semblante é de cansado, olha para o livro, precisa descobrir urgente o significado daquela palavra.

Vai até a cozinha, olha no espelho em frente à mesa, seu terno azul turquesa, já esta amarrotado e sujo, a poeira na sua face lhe faz lembrar um mineiro, ele sorri com a lembrança, vai até o fogão serve em uma xícara de café e se encaminha de volta para o escritório.

Para em frente a mesa observa o livro, sorve um gole de café....

Continua...

Iron Maiden

Será lançado este mês o segundo tributo de cordas do quarteto, The String Quartet.

O disco contará com 10 faixas incluindo El Dorado, do novo disco da Donzela "The Final Frontier".

Este será o segundo disco do quarteto que em 2003 havia lançado "The String Quartet Tribute To Iron Maiden".

Você

Encontre-se, detenha-se, bajule-se, role com os imundos ao vento.

Corte a lucidez do cardápio. Torne-se livre cavalgue por entre entranhas camicases dispares do comum.

Saude-se, grite, tenha espasmos de honestidade promiscua. Caminhe, caminhe até seus pés sangrarem no ermo.

Grite!! ADEUS!!

Tome a propriedade da união, gire, gire e prenda-se ao pendulo surreal da obsolescência programada.

Cante para alguém uma canção que não tenha sentido.

Chore ao descobrir algo que você queria.

Os pútridos estão a espreita.

Quem vê, não pode ver.

E então ao deleitar-se com sua frágil parcimônia.

Sorria e morra.

Ei Você!

Ei você, sentado nu ao telefone.

Você poderia me tocar? Queria que você estivesse aqui.

Correndo sobre este mesmo velho chão. Os mesmos velhos medos, céus azuis da dor.

Mas ninguém sabe o que eu fiz hoje.

Nossos olhos desgastados ainda fitam o horizonte.

Alcançamos as alturas inebriantes daquele mundo de sonhos.

Enclausurado para sempre por desejo e ambição.

Estou me tornando confortavelmente entorpecido.

Somente te vejo chegando por entre ondas.

A festa de palhaços lá fora. O lado negro da Lua.

Olhe em volta.

Escolha seu próprio chão.

Você corre na direção de uma precoce sepultura.

O velho homem morreu.

O lunático está no corredor. Você grita e ninguém parece ouvir.

Implore, empreste ou roube.

Venha, seu desconhecido, sua lenda.

Você chorou para a lua.

Do triunfo de ontem!

Ninguém sabe onde você está.

Seco como um tambor fúnebre.

Por que você está fugindo?

Noite após noite, nós fingimos que está tudo bem.

Um vôo de fantasia num campo varrido pelo vento.

Respire.

Cave esse buraco, esqueça o sol.

Batendo em seu coração alguns vagabundos malucos.

Eu estou velho, é tarde de mais.

Então você?

Quem deixou toda essa escória entrar?

Arrastando atrás de ti uma censura silenciosa.

Não há nada que você possa dizer.

Tudo em tudo era apenas um tijolo na parede.



Homenagem ao Dia Mundial do Rock - Frases Extraidas de Letras do Pink Floyd

Noite

Fotos, ilusões, vozes em sua cabeça, solidão inebriante, embriaguez suicida, saudade palpável.

Mais uma triste história, bêbados imundos e a solidão se amam envolvidos ao céu.

A avidez da noite apaga qualquer sinal de vida em seus olhos.

Depara-se com a conseqüência de uma estrada sem fim, apenas placas indicam: “você esta sozinho”.

A dança de suas lagrimas, em fumaças sibilantes, alteram as imagens que os olhos já calejados pela luz negra soturna, persistem em analisar.

As ilusões parecem notas musicais em uma melodia melancólica e atenuante.

É extremo o desejo de tocar em uma destas notas que circulam em espiral em volta do seu olhar, à estética das palavras se retorce em pequenas criaturas, a vida em poucos léxicos.

Saúdas o que não é real, loucos varridos atuam em meus pensamentos insistem em vagar de um lado para outro, como se estivessem presos a um pêndulo surreal.

A volta de velhas fotos em seu olhar, se transformam em pequenas partículas do que ainda não se foi.

Uma megalomaníaca de cordas atravessa o quarto em transpassados gritos que rasgam a tudo o que parece tentar tocar-te.

Seus espinhos translúcidos continuam ali por horas teimando em mostrar que: de tudo que vive tudo que grita tudo que toca, ela não poderá ser tocada, pois esta em suas mãos, mas não é real.

Tudo é palpável, até mesmo Satolep, faz sentido agora, mas tudo o que esta em seu alcance agora não faz sentido, sentir o sabor amargo e agridoce de melodias jamais ouvidas o tornam intocável.

Mas a procura louca e exasperada não é alcançada.

Mais uma madrugada sozinho, cansado e com frio vai passar aos poucos, e o mergulho nessa escuridão não tem razão, uma trégua é pedida, gritos esfomeados, lucidez completa, abruptamente esqueça-se da luz.

O que foi feito não importa, será feito talvez, o mergulho não cessa, a guerra não cessa.

“Pare” vamos sumir acompanha uma voz ao lado, vendaval, Lênin procura por ti.

A avidez noturna torna-se inúbia, atinge em cheio tudo.

Malditos.

Vem outra voz, esquia pede, pois tudo pulsa em um imenso real.

Vazio.

Não importa o que vai ser feito.

Mais gritos, portas rompem o planeta inexistente.

Vozes aos milhões contorcem e distorcem.

O real não existe mais, a megalomaníaca continua brincando rasgando tudo que ousa tocá-la, ouvi-la, nada mais é tolerante.

Fecho os olhos, a queda cessa............mil palavras,lucidez completa.

Depois silêncio.

Partes Distantes

Preocupação de poucos, a ternura desvia-se em veias outrora alavancadas pela solidão, o caminho é obscuro e tortuoso, porem ao mesmo tempo ele é recompensador.

A vida em partes distantes que ninguém pode tocar, a mente reflete apenas insanidades sociais.

Onde? Por quê? Não importa, nada satisfaz nessa hora.

A mecânica julgada própria é esta.

Não pode desviar, ultraja ao longe uma voz grave e promiscua.

Maravilhoso novo mundo é este? Somos egressos de um povo surreal.

Caretas estranhas buscam a todo instante insultar sua completa e insalubre lucidez.

Não se vê mais luz, por onde passa por onde olha tudo esta caindo, seus olhos traiçoeiros o apagam, de sintonia.

Uma parede aginganta-se a sua frente. Aquela voz em seu cérebro, penetra como faca, já não pode manter o controle de si, mãos sibilantes, deslizam por seu corpo como se fossem serpentes procurando sufocar sua presa.

Trovões não iluminam, mas apagam sua visão saturada das imagens que não quer mais ver.

A escuridão o faz esquecer-se da luz.

Mulheres se insinuam a você a todo instante.

Desejo? Loucura? Lucidez? Sua mente prega-lhe mais peças, cada vez mais jocosas.

Você é uma criança indefesa frente ao que o real lhe apresenta como verdade.

Você não quer ver, não quer tocar mais és patético nada que faça a deterá sua mente é infinitamente poderosa.

Gritos sufocam seu pedido de escárnio, longínqua e esquálida, torna-se sua vida.

A porta se abriu pela ultima vez, mas o caminho é feito de idéias insanas e versos sem rima.

O sonho existe.

Aos poucos seus olhos vão se abrindo, a escuridão já esta se dissipando.

Toques melodramáticos ainda afundam em sua mente “o mundo é teu, como escreve o seu nome, me diga, me diga?”.

Jardins mortos, e corpos insinuantes entre a ventania de seus pensamentos.

Mentiras, espinhos, não enxergas, o caminho estas a sua frente basta tocá-lo. E se você pode me olhe?

Existência Doentia

Armas químicas são poemas pra vir até aqui, atravessando à infinita highway. Voamos sem instrumentos onde dom Quixote recita um refrão de bolero.

Mas nós esperamos o carnaval chegar. Nessa terra de gigantes a terceira é o plural da pose.

Pois somos quem podemos ser, um exército de um homem só, consternação 3X4. O preço é surfar karmas onde não vemos mais DNA.

Mas você me faz correr atrás em busca da revolta de Dandis. Eu mostro-me como um garoto.

A vida real passa para nós, em outras freqüências e novos horizontes escalam a montanha.

A duvida é o preço da pureza, pois nada vem depois de nós, somos os ventos do destino, tente entender, nada além da mascara será vista pra quem não gosta de nós.
Mensageiros caminham na beira da estrada, a luz, espadas, a terra, florestas, cidades do sul.

Dedo no gatilho! Louco de saudade.

Os cegos do castelo estão aqui, sem relicário eles trazem a luz dos olhos. Para encontrar um caminho um lugar.

A espera pelo mantra trás mais do mesmo, e quando não tiver mais nada, todas as velhas fotos no microondas farão sentido.

E acordara no mesmo lugar, suspenso no espaço o nome da rua, o remédio, o fim de tarde vai chegando com você.

Forma e conteúdo estão à espreita, as cores sereníssimas são bonitas. Uma Letra N, trás varias interpretações.

Assim é sempre amor. Com o convite do silêncio eu guardei o giz que trás, a neve de papel, traduzida na ramilonga.

Ao longe epitáfio o Astronauta lírico canta na Sibéria, “o mundo é feito de Roma”.

als das Verderben

“Esses dias são os seus últimos, nenhum anjo vira salva-lo”

Ouça como ela grita! Pedidos insanos de socorro.

A porta não abre! Mordidas, chutes, pedidos violentos.

Tudo esta se esvaindo em sangue. Lascívia. Mais uma vez o olhar do velho é cinza!

Aquele maldito ancião esta de volta.


“ouça como ela grita”, nada cessara, a piedade não esta em seus olhos. Ele dança e deleita-se com o sofrimento exposto em seu rosto.

E você? Um mero espectador inoculo em meio à podridão.

Ele te machuca?

É inevitável tudo esta intocável!

Eu vejo seu rosto no espelho. Você esta morta, mas ainda vive.

“ouça como ela grita”.
O velho o expõe.

Mostra-te lembranças. Caídas em lagrimas de chuva, seu fracasso palpável. Seu coração esta em chamas.

“Ich Bin die Stimme aus dem Kisseen”.

Ele tem o controle de suas pálpebras você não consegue fechar os olhos.

A esbórnia lhe toca com gargalhadas melancólicas, e lhe rouba as pequenas cálidas lagrimas que ainda restam.

Sua impotência lhe da de bandeja seu legado. Feridas vermelhas sobre a pele branca, seu corpo aprisionado em suas próprias mãos.

Seu olhar ainda parece lhe pedir perdão. Mas engana-se, o fracasso lhe aperta e grasna em sua face “Wollte ganz alleine sein”.

Nada importa o insosso responde por nós, temos o que agrada em nossas mãos, os anjos possuídos rastejam a nossa volta. Pedidos de perdão ecoam em nossas veias. Mas o sofrimento é mais saboroso.

“ouça como ela grita”

Nossos prazeres da carne ecoam em sonoras mazelas lacônicas de sofreguidão.

Não deseje!

Só os Mortos os separarão.

Und Kein Engel Steigt Herab

A lembrança atenuada de seus pensamentos o engana, discordam de suas faculdades mentais, languido em sua cama obtusa, ele se vê no espelho, o corpo já surrado pelo tempo e anuências de entorpecentes naturais criados por sua mente sombria.

Levanta-se vai até a janela vê as baratas humanas desfilando entre a selva de pedra.

Nota ao longe uma imagem mendaz. “minha mente estará me pregando uma peça”, olha novamente, todavia seus olhos estão doloridos e suas pálpebras já não suportam a luz.

Barulhos no corredor do prédio o deixam atento, busca algo para se defender do que não conhece. Anda até a porta olha através da fenda da fechadura.

Deslumbra-se com o que vê. Uma mulher caminha pelo corredor em direção a sua porta, melancolicamente ela desliza pelo corredor como se seu corpo fossem notas musicais.
Seu cabelo escuro, liso caindo sobre os ombros balança com o andar, seus olhos amendoados parecem duas bombas atômicas prestes a explodir.

Ela chega à porta, três pancadinhas de leve, todos os seus movimentos parecem ter saído de um computador, ela é perfeita.

Por alguns instantes vislumbra-se com a beleza da garota, chega a tocar a maçaneta, quando um surto de lucidez o atinge em cheio.

“Quem é ela?” pergunta-se, checa sua imagem no espelho, estará delirando, ninguém conhece este novo endereço desde que saiu de Rodacac.

Porque alguém estaria a sua porta agora.

Mais três batidas, agora com mais força. Ele caminha novamente até a porta.

Ela esta la parada observando a sua volta, seus seios parecem pedir para fugir do espartilho avermelhado que usa, seus lábios imploram por envoltura, sua pele, parece ser macia e sedosa ela da um passo para trás, ele continua observando estático e maravilhado com o que seus olhos vêem.

Novamente três batidas perfeitas não uma nem quatro mais três.

Ele caminha até a janela procura desesperadamente por uma resposta, “será uma alucinação?”.

Caminha até a sala a TV está ligada no mesmo canal de sempre.

Percebe que algo mudou, lembra do que viu quando saiu da cama.

Volta à janela, mas esta tudo normal, fornicação e violência prosperam ao léu.

Grita mas sua voz não sai, corre novamente até a porta, ela ainda esta ali, estática e maravilhosa.

“Quem?” ele pergunta, sua voz ecoa para ele mesmo. Nenhuma resposta.

Cambaleando foi em direção ao cômodo central.

Mas a chave não esta ali.

Caminha cegamente até a janela e tenta abri-la. Mais sua loucura esta aprazível, a janela fecha-se como uma cortina de teatro ao fim do espetáculo.
“Estou preso!”.

Senta-se ao lado da cama e tenta reorganizar seus pensamentos.

“Quando aconteceu?”.

"Nur Der Regen Weint am Grab"

Die Nacht öffnet ihren SchoB

Sozinho, auguras noturnas freqüentam tudo o que não posso disfarçar minha mascara caiu, sou mais um entre milhares, o que faço, o que toco, meus desejos não são importantes, sou só mais um.

O tempo é implacável destrói tudo o que fica em seu semblante, não destoa, ou atribui velhas qualidades a nós, humanos fracos e viscerais.

Quem somos? Retalhos de falos e distorções do que chamamos de real.

Nossa fraqueza é evidenciada em momentos como este, pobres e podres.

Nunca poderá ser o mesmo. Novamente tua vida foi depredada, sozinho.

Ao seu lado nem criaturas sibilantes, desejam ficar, sua face já não é a mesma.

Nada é normal, sua alucinação é turva, aparecem imagens que não se pode ver.

Onde estou?

Não importa, existe uma placa insistente e brilhante mostrando-lhe seu atual estado melancólico e patético.

Abandonado, excluso, sua solidão mórbida já lhe recusa o caos, risadas, vozes, tudo lhe reprime e atola sua garganta.

Velhas fotos esparramadas pelo chão é o que lhe resta, livros não lhe explicam, apenas riem de vossa impotência frente ao que não entende.

A dúvida é o pior sentimento que lhe acompanha.

A vida em uma tênue linha de sim e não, que não podes escolher, pois suas mãos foram amaradas com tanta força e precisão, que apenas ela tem o poder de desatar este nó e te destruir com apenas uma palavra, ou tornar-te livre.

Não se sabe quanto tempo, a dúvida nunca te deixara, você não tem escolha.

Seu mundo já não é seu, foi extirpado de suas entranhas, e nunca o terá novamente.

Já deixaste de fazer parte de você, seu falo prova que nada, que tens é real.

De onde vem, pra onde vai, nada, nada.

Apenas a representação gráfica e grotesca em papéis espalhados, lhe atormentam.

Esta tudo tão longe de si. Perdes o controle nada mais tem sentido, tudo esta perdendo nitidez.

Os olhos não esboçam nenhuma reação frente à escuridão que vem para cegares, nenhuma língua mais esta lhe fazendo sentido a ciência das linguagens deixou de existir.

Apenas o som ao longe de uma sofreguidão distorcida lhe acompanha por aonde vá.

Jamais fugiras! Esta preso você esqueceu, apenas a voz, dela, e seu toque o libertarão ou destruirão.

Não a mais nada a fazer você é inútil aqui.

Trava-se uma guerra épica em sua mente já atenuada e sem lucidez, o que balbuciar, não será ouvido, tenta gritar, esqueces que também sua garganta esta retorcida, sua voz não sairá, não hoje.

O muro que está a sua volta não o protege como pensa.

Há tempos atrás ele foi demolido com um só golpe, sutil e com a leveza de uma pluma.

Apenas um beijo e nada mais.

“ICH WARTE HIER”

Nada

Sombras gélidas o perseguem por toda a noite, a busca incessante pelo inalcançável, rabiscos toscos pela parede não o libertam, sua prisão tem varias formas.

Sua mente lhe prega peças, um velho dança em sua solidão. O profano o ataca por todas as partes, grasnos de pássaros multicolores, atravessam as paredes já saturadas de objetos de seu devaneio, a abertura da cela parece estar perto.

Cava-se um túnel em busca de fuga.

Sozinho arrasta por toda a extensão da sala úmida e putrefata o que resta de suas auguras solícitas. É um menino perdido entre sua convicção de real e a aparente loucura do mundo das idéias.

Desenha entre as pedras úmidas e lisas uma porta, uma saída. Mas o velho esta dançando e cortejando sua derrota, como se nada existisse ele permite-se, a queda livre.

Acordas o senil, o menino o presente e o passado juntos, em um estado de estagnação imutável.

Para quem vê de fora és, insano.

Borboletas voam, estipulam e traçam seu destino passado. A dança louca, quem vai, quem vem? Gritos, sussurros.

Garotas traçam uma guerra entre bebidas e drogas. São muitos contra poucos, mas tudo é altivo, a derrota cai, junto com o passado e o velho dançarino já exausto da dança esquálida, cai em sua tumba profanada.

A parede parece se agigantar frente ao presente, garoto.

As formas são muitas e mutáveis a todo instante.

Mas sua percepção esta afetada. Pois basta abrir a mão e o passado e a chave irão cair a seus pés.

Tudo reinicia a queda é profunda.

Não resta dúvida o velho caiu.

O passado já devorável, entre suas entranhas.

Luzes escarnem a noite.
As formas vão mudando, se vê entre seus dedos a sofreguidão e mazeles de um anjo caído e insultado.

A chave cai! esta livre?

Ao longe se ouve uma melodia tão esquia que não se pode tocá-la nem por pensamento.

Haviam vozes pelo corredor. Você nunca poderá sair...

Humberto Gessinger Palco Iguatemi

Como Que Ocê Pode Abandona Eu ( Pedra Leticia)

Confira o Site

Ame O Rock!

Rock’n’roll é tão fabuloso, as pessoas deviam começar a morrer por ele. (...) As pessoas simplesmente devem morrer pela música. As pessoas estão morrendo por tudo o mais, então por que não pela música? Morrer por ela. Não é bárbaro? Você não morreria por algo bárbaro? Talvez eu deva morrer. Além do mais, todos os grandes cantores de blues morreram. Mas a vida está ficando melhor agora. Não quero morrer. Quero?”- Lou Reed (ex-Velvet Underground)


Anos 50, Estados Unidos um grito de liberdade serpenteia pelos céus norte americanos, como se fosse um mensageiro perdido nas sombras. Este grito de lamento foi o estopim que se transformou na maior revolução sonora da história. Da música negra veio à herança das notas melancólicas do blues e o som da guitarra elétrica do Rhythm and Blues, que se misturou o chamado country and western (música rural dos EUA), Paulo Chacon autor do livro “O Que é o Rock” compara esse gênero ao blues, na medida em que representava o sofrimento e o lamento dos pequenos camponeses.

O rock é muito mais do que um tipo de música: ele se tornou uma maneira de ser, uma ótica da realidade, uma forma de comportamento. O rock é e se define pelo seu público. Que, por não ser uniforme, por variar individual e coletivamente, exige do rock a mesma polimorfa (...). Mais polimorfo ainda porque seu mercado básico, o jovem, é dominado pelo sentimento da busca que dificulta o alcance ao porto da definição (e da estagnação...)

...a vibração negra, sua voz grave e rouca, sua sexualidade transparente e seu som pesado agora alimentado pela guitarra elétrica, tudo isso parecia bem mais atrativo a milhões de jovens, inicialmente americanos, mas logo por todo o mundo, que pareciam procurar seu próprio estilo de vida. (PAULO CHACON, O que é o Rock 1985).

Na década seguinte conhecida como os “Anos Rebeldes”, o rock entra com tudo na veia política e “anarquista”, artistas como Bob Dylan contestavam em suas letras a guerra do Vietnã. E neste enredo em 1969, foi realizado o Festival Woodstock, símbolo da transformação e inquietude dos jovens frente à inépcia de seus governos. Neste contexto já podia se perceber novas influencias musicais incorporadas ao rock, como a genialidade da banda inglesa Pink Floyd, que com seu álbum Piper at Gates Of Dawn apresenta ao mundo o “rock progressivo”, vertente do rock marcada por letras relacionadas entre si, letras profundas, arranjos complexos e acima de tudo a tentativa de não se prender a nenhum estilo ou regra predeterminada, todavia a banda extirpou as fronteiras do rock progressivo com seus experimentos musicais e audiovisuais, o Pink Floyd ajuda a inaugurar o rock experimental e auto cunhava o termo psicodelismo para definir seu estilo de música.

E em meio a este cenário de experimentos na ilha da Rainha na década de 70 nasce um rock mais agressivo e cheio de entrelinhas. Bandas como Deep Purple que foi à pioneira em experimentar junto ao rock clássico tons da música erudita, criando um som poderoso e empolgante. Tradição firmada mais tarde por bandas de heavy metal dos anos oitenta e noventa.

Black Sabbath trouxe o lado soturno do metal com imagens de demônios, ocultismo e morte, com letras e musicalidade sombrias uma das maiores e influentes bandas do cenário metal do mundo. Em 1974 o embrião da atualmente mais gloriosa banda do heavy metal mundial dava seus primeiros passos Iron Maiden, a “Donzela de Ferro”, considerada por críticos um divisor de águas entre a atual fase do rock mundial, onde se divide o mundo em dois grandes blocos o do rock dinâmico que muda a todo instante e o bloco que esta congelado e é onde o Iron Maiden reina soberana, recordes de públicos fazem parte da história da banda como na turnê Some Back in Time entre 2008 e 2009, a Donzela lotou estádios pelo mundo todo. E uma das curiosidades que assolam o mundo do metal também ocorreu com o Iron, a outrora poderosa mão da igreja católica.

“Em 1992 a Igreja Católica pediu ao governo providências contra a apresentação da banda e foi atendida. Segundo a igreja a música “Bring Your Daughter To The Slaughter” incitava o assassinato e “The Number Of The Beast” incitava satanismo e assassinatos.”


O rock de plumas e paetês se fez presente na década de 80, bandas como T-Rex e artistas como David Bowie e Alice Cooper, ousavam no visual, muito brilho nas roupas e visual andrógino fazia parte das características desta época brilhante do rock, em todos os sentidos.

Ainda em meio às décadas de 70 e 80 nasce o Punk- Rock, com músicas mais rápidas na sonoridade e no tempo, (algumas músicas dos Ramones, Principal influencia Punk nos EUA, tem apenas 2 minutos) o punk rock caracteriza-se pela fase “anarquista” atacando à tradição e a autoridade, bandas como a inglesa Sex Pistols incitavam a platéia em seus shows “Eu aposto que vocês não nos odeiam com a mesma intensidade com que nós odiamos vocês!” como cita o autor do livro Rock and Roll: uma História Social - PAUL FRIEDLANDER

Com a chegada da internet, e milhares de novas tecnologias, as pessoas estão tornando-se mais individualistas, e é nesse mundo moderno e “anti-social” que nasce o movimento emo-core, com letras com tons adolescentes e sem o conteúdo político e contestador que marcou o gênero em décadas passadas, e ainda esta presente em muitas bandas, mas este novo rock é voltado para adolescentes “descomprometidos”, mas segundo analisa o produtor Carlos Eduardo Miranda no documentário O Rock Brasileiro – História em imagens “Esse fenômeno não surgiu forçado por radio nem por gravadora. Se eu gosto ou não tanto faz. Mas veio do underground é da molecada e veio da internet.

“O rock’n’roll é a todo o momento bombardeado por novos experimentos que se tornam geniais ou não, depende de como e onde estes testes musicais são inseridos, com o advento da internet podemos compor e musicar em segundos milhares de músicas, mas o importante é sabermos primar pela qualidade delas”